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viernes, febrero 05, 2010
GHOST LOVE SCORE
We used to swim the same moonlight waters
Oceans away from the wakeful day
My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever
My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever
Los exploradores de rincones abandonados disponen de linternas, botas altas, cascos y gorros, pequeños ganchos, cuerdas y refuerzos. No podéis verlos la mayoría de las veces, trabajan de noche, en los límites de esa realidad incomoda por la que muchos os movéis y no merece la pena que los demás conozcan, ese eco embarazoso que reverbera en el interior, quizá guiados por pasiones y necesidades que no podéis expresar o satisfacer de forma correcta en otro lugar.
Scent of the sea before the waking of the world
Brings me to thee
Into the blue memory
My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever
My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever
Los exploradores de rincones abandonados prefieren algunas calles, sobre todo las más inclinadas. Así, mientras el resto permanecen atrincherados en las contradicciones de nuestro mundo, en el falso refugio del cercano interior, ellos buscan el entendimiento de las necesidades y de las circunstancias, deslizándose, así no hay error posible. Para ellos las palabras no parecen pertenecer a otro dialogo, todas están en su lugar. Probablemente, en el mundo de los exploradores de rincones abandonados, las cosas son lo que realmente son.
Into the blue memory
The siren from the deep came to me
Sang my name my longing
Still I write my songs about that dream of mine
Worth everything I may ever be
The Child will be born again
That siren carried him to me
First of them true loves
Singing on the shoulders of an angel
Without care for love 'n loss
Los exploradores de rincones abandonados usan sus manos libres para palpar el aire, a veces puedes verlos moviendo la cabeza en silencio, como si se respondieran a si mismos, mientras encuentran un nuevo rincón inexplorado en algún lugar de la ciudad. Cuando los ves, todo se acaba. Tarde o temprano, con paciencia y habilidad, así sucede:
Cualquier mañana, despiertas, y encuentras los cobertores de tu piel levantados, el súbito temblor de la piel sobresaltada. Intentas protegerte pensando que el frío de la noche ha rozado lentamente el cuerpo a lo largo del cuerpo, intentas una resistencia, pero comprendes que luchas contra algo con lo que no pueden ni razón ni sentimiento. Resistirse es un error, tanto contra el tiempo que aun está por venir como por los momentos que uno ignora en el presente, si me permitís, resistirse, es una gilipollez. Y comprendes que ya eres uno de ellos, y recuerdas, que de niño, todo el mundo parecía viejo…
Bring me home or leave me be
My love in the dark heart of the night
I have lost the path before me
The one behind will lead me
Bring me home or leave me be
My love in the dark heart of the night
I have lost the path before me
The one behind will lead me
Take me
Cure me
Kill me
Bring me home
Every way
Every day
Just another loop int the hangman's noose
Take me, cure me, kill me, bring me home
Every way, every day
I keep on watching us sleep
Si queréis encontrar a los exploradores de rincones abandonados, abrid las pocas ventanas que os queden, o cuando salgáis a las calles en el pozo negro y profundo de vuestras noches intentando despertar más o menos al mismo tiempo que la mañana, observad con detenimiento, buscad mientras os queden fuerzas, y si tenéis paciencia para esperar, allí, entre la oscuridad, nos encontrareis…
Relive the old sin of Adam and Eve
Of you and me
Forgive the adoring beast
Redeem me into childhood
Show me myself without the shell
Like the advent of May
I'll be there when you say
Time to never hold our love
Ya no hay más música que la de las palabras. Puede que no sea el futuro, ni siquiera el más probable, pero está ahí, no está tan lejos como creías. Se cerró la noche.
Ahora dices lo que sientes…
My fall will be for you
My love will be in you
You were the one to cut me
So I'll bleed forever
Hasta siempre.
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jueves, diciembre 31, 2009
UN MATIZ MÁS BLANCO DEL PÁLIDO
Anotabas en tu libreta de emergencia, suplente en la oscuridad y en la luz de lo que seguía estando allí, debajo de los parpados, aislada del ruido, ya no tanto un ruido como una parte de todo lo demás. Mientras la dama del mar seguía añorando recuperar su piel en el escenario y nadie entendía que estaba sucediendo, escribías en tu pelo, en la oscuridad de los interludios, formando dos coletas anudadas en negro sobre tus hombros al descubierto, fuera de las trincheras de tu suéter. Las palabras asomaban a través de ellas entrelazadas, lazos de tela y cuentas de hueso bañadas en una pátina brillante, las balanceabas en el aire cada vez que te movías y yo quería aferrarme allí como en un juego de niños, intentando no romper tu comedido paso por el mundo de las cosas, en ese matiz más blanco del pálido, ese distinto grado de intensidad de cada sonido producido por tu presencia.
Recuerdo al chaval del tren de esta noche, sentado frente a mí. Sacó su móvil, pensativo, los dedos suspendidos sobre el teclado cinco minutos mientras la mirada se vaciaba buscando las palabras, la lluvia rompía su ausencia sobre los cristales y nadie era consciente de quien ocupaba sus propias cercanías. Cuando terminó de escribir, dos segundos de duda antes de enviar el mensaje, y otros dos vaciando sus pulmones, exhalando el aire caliente contenido en la duda y el miedo. Todos estamos igual. Todos somos él.
Ahora, sentado en el borde de la cama, el fin de la madrugada me sorprende desde el acantilado de alejamiento físico de mi propio cuerpo, las sensaciones llegan con retraso, distorsionadas después de un largo viaje bajo la estructura exfoliada de una suposición. En uno de esos, cada vez más escasos, momentos del día que siento realmente como míos, encajando perfectamente en mi mismo y en el espacio que ocupabas tenia la sensación de traer al mundo algo nuevo, tocaba tus manos y comprobaba si era bueno o no.
… tocaba tus manos,
y esa sensación… vive aquí todas las horas que estoy despierto.
Y en sueños también, me parece.
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lunes, noviembre 30, 2009
GLORY IV
Llegué hasta ti esperando delante de tu puerta unos segundos mientras te intuía al otro lado, antes de abrirme, por el leve deslizar de lo que no te envolvía la piel. Horas después te miro al amanecer, resacoso de tu marea, descansando entre las dunas de tu pecho, guardando aun restos de mí entre tus uñas, un interrogatorio nocturno bajo luces parpadeantes teñidas de olor a cera derretida goteando sobre tu pecho desprovisto de corazas. Esquivando descalza los restos de la noche, la ropa enredada en el eco de tus jadeos y las quejas de los vecinos entre las sacudidas de un sofá que no encuentra descanso ni siquiera en mitad de una película, despiertas anunciando en el borde de los caminos que rasgaste en mi costado y sobre el mapa de mi espalda, que el oleaje salado entre tus caderas arrasa tus muslos al recordar el ángulo de mis labios, mi voz delatándote tu locura, los cuatro puntos de mis colmillos apresados sobre tu cuello y las cadenas grabándose en la piel de tus muñecas, contra la puerta, de espaldas a mi, a la altura de mi altura cuando, bebiéndome, bebiéndote, nos seguíamos las huellas…
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martes, octubre 27, 2009
PORPHYROGENE
“Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: Nunca más."
Edgar Allan Poe – El Cuervo.
Lo primero que se ama son tus ojos, la ensenada de tus labios al recodo donde me refugio cuando me falta la lluvia, y ese secreto entre tú y yo con el que dibujas formas infinitas que solo pueden traducir los caleidoscopios a través del tafetán pálido de tu piel al llegar el día, con las primeras luces envueltas entre tus piernas y un café ligero con galletas partidas en tu silueta.
Pero dentro de muchos años, en algún lugar me encontraré atando blancos pedazos de papel en las ramas de los árboles, y lo primero de lo que me arrepentiré, será de aquella noche, en la que no miré atrás mientras bajaba las escaleras.
Tú y yo, que nos hemos acostumbrado con esta triste facilidad a vivir abriendo y cerrando maletas.
Eso es todo, y nada más.
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lunes, septiembre 21, 2009
I KNOW (GLORY III)
“Aber die Dunkelheit hält alles an sich:
Gestalten und Flammen, Tiere und mich,
Wie sie´s errafft,
Menschen und Mächte”
“Pero la oscuridad lo retiene todo:
formas y llamas.
animales y a mí,
tal como los atrapa,
personas y poderes”
Rainer Maria Rilke, El libro de las Horas
Anoche la oscuridad creaba las primeras luces en el linde de la belleza y el dolor. Escuchaba tu voz mientras mudabas una nueva capa de piel y comprendía el porqué de cierta lágrima tan densa como un océano. En el reposo de esa distancia tan inmediata, escuchándote hablar en las sombras, ya no había palabras en tu boca, solo los colores ascendiendo por tu garganta y el crujir de las maderas en el silencio de cada ola. En los centímetros escasos hasta tus dedos cerrados en un papel con las esquinas dobladas sobre el final de los libros que me empujan a escribir intento buscar esa respuesta, una respuesta a un secreto sellado mientras doy media vuelta y me adentro en la oscuridad con tu último beso y tú me ves alejarme desde el umbral de este arco de piedra. Cuando suceda probablemente nadie se dará cuenta, con el paso de los años he comprendido que la gente esta programada para aceptar muy poco, pero el aire se detendrá durante el tiempo justo para que tú, en tu silencio roto en esos interminables pasillos de roca azotados por el frío viento, cambies tu pequeña cajita color de congoja, y yo regrese, al fin, de esa oscuridad, con alguna herida de más, pero con algún peso de menos.
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domingo, julio 12, 2009
GLORY II
- Glory
- dime
- ¿recuerdas tus alas?
- ... no
Cuando te leo me doy cuenta que describes mis alas como aire. Y es cierto que el recuerdo de mis alas es una nota muda suspendida en el aire. Ya no recuerdo mis alas. Por eso necesito cantar, es la única manera que tengo para volar. A pesar de ello tú encuentras en mí algo que no alcanzo a comprender. Desde fuera somos una foto, esa foto que no pude hacer aquella tarde cara a cara, cuando el aire que salía de tu boca alimentaba la mía, es irónico que para poder ser testigo de nosotros tenga que alejarme de ti, y entonces eso mismo lo convierte en imposible si ya no estoy allí para ser observada junto a ti. Una vez me dijiste que usaba los cigarrillos como barrera, mi trinchera donde guardar cobijo a mi silencio y pausar la mirada fija en otro punto. Si te soy sincera, recuerdo que empecé a fumar como una silenciosa manera de protestar, protestar a mi misma. Negociar rendiciones incondicionales sin haber iniciado una guerra es bastante estúpido, casi tanto como la autodestrucción velada en forma de inercia…
…para mí es tan difícil sentirte, como echar a volar…
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miércoles, mayo 06, 2009
GLORY
Hay un terreno vedado para mí, son los dieciocho grados que solo tú habitas, caminando sola, al otro lado de la lluvia. A veces te llego a ver, a través de esa cortina de agua, a salvo de este lado que yo habito, de este mundo visible en el que ya no hay nada seguro. Pero no te das cuenta que prefiero lo intangible, ese territorio en el que viven las dos partes de las que está compuesta tu ausencia, lo que yo soy, lo que has olvidado de ti.
Es como el tiempo que siento perdido cada vez que entro en mi habitación y echo una mirada a la cama vacía, los libros, partes inconexas de recuerdos en forma de figuras, objetos de cristal, madera… pedazos de pasado inerte que no soy capaz de valorar. No sé si son algo importante, si han dejado de serlo, si han servido en su paso por mi vida para algo más que rellenar espacios en la estantería. Es una sensación de tiempo perdido riéndose a carcajadas junto a mis oídos. Ya no valoro el tiempo más allá de esta noche, de cada madrugada que vengo a escucharte cantar , sin saber si será la última, si amaneceremos juntos, o si volveremos a ser cenizas sin más importancia que el polvo que se acumula en cada segundo que perdemos en nuestra distancia…
…que rara manera tienes de querer... ilumíname al menos el camino
y deja de decir que todo está bien…
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martes, abril 07, 2009
LET ME GET WHAT I WANT
Llegué pasada la media noche, a esa hora en la que a veces los sueños aparecen con las manos atadas y tienes que echarte la oscuridad sobre los hombros. Así me encontré a Glory, sentada en la escalera de la salida trasera, fumando un solitario cigarrillo, con la pantalla de su sempiterno móvil titilando en la oscuridad de los escalones, ignorándolo como se ignoran las respuestas hasta que ya es demasiado tarde. Mientras me acercaba las lejanas luces estroboscópicas de un coche patrulla se perdieron en su silueta, descomponiéndola en pequeños trozos rotos que parecían caerse entre los huecos de los escalones hasta estallar en el suelo dos metros más abajo. Cuando las luces parpadeantes cesaron descubrí que me miraba fijamente, por primera vez en mucho tiempo sus ojos y su pelo eran de su verdadero color, en el humo de su cigarrillo pude ver la letra de la canción que había escrito en el filtro a través de sus labios.
- ¿Sabes?, durante un tiempo tuve celos de mi misma…
- Durante un tiempo que ignorabas que tú, eras tú… ¿no te dabas cuenta que no podías ser otra?
- No sé por qué guardas tantos secretos.
- Creo que es la única manera que me queda para existir. Si te desvelo todos mis secretos, desapareceré.
La puerta trasera se entreabrió con una mancha de luz amarillenta, un aviso para Glory. Fuimos a su camerino en silencio, en unos minutos volvía a cantar, pero ella rompió la ausencia con una copa de vino.
...So please please please
Let me, let me, let me
Let me get what I want
This time...
Aquella noche, mientras existiendo solo a medias en su vestido de sombras ella trazaba con el pie de la copa caminos de sirena en la mesa, yo empecé a dibujar un mapa que comenzaba en un punto entre sus dedos. Minutos después, en el lejano escenario ella cantaba una versión de un viejo tema de los Smiths, "Please Please Please Let Me Get What I Want", y yo dejaba una nota en su camerino.
“Ahora que ya sabes quien eres, no hay mayor soledad que nuestra compañía...”
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domingo, marzo 15, 2009
DESCENSOS (PARTE II)
La abrumadora sombra de algún Poder no visto
entre nosotros flota, aún sin verse: visita... (...)
(...) …visita con mirada inconstante…
Percy Bysshe Shelley (1792-1822)
Después de su actuación, Glory desapareció tras los bastidores esa media hora que siempre necesita para dar cuerda a su reloj menos vivo, allí permanece sola rodeada de si misma, nunca permite que nadie entre en ese reducto íntimo de sombra. A su regreso yo estaba hablando con Toño, sonaba el Phere de The Flir, el eco del batir de las perdidas alas del Ángel Azul se enredó en mi nuca a través de sus labios recién perfilados en limón mientras me clavaba con su voz en la erizada piel la letra de la canción y su blusa de muselina negra se pegaba en mi espalda…
To my love
Take my love
Way beyond
Touch my lips
Press my lips
Seal our love with a kiss
- Ya he terminado por hoy, ¿nos vamos?
Siguió cantando al oído…
Watch my love
Watch my lust
Turn into one
Miré a mi alrededor. El local era un reducto de ilusiones desgastadas a esa hora de la noche, apenas una cadencia vaporosa de sonidos enredados en humo de tabaco, contrastando colores grisáceos con remolinos de ceniza incandescente, rastros de pasos invisibles creaban extraños senderos desde la entrada a los baños, a los rincones ensombrecidos para la privacidad imposible, senderos que iban desvaneciéndose en una complicidad tácita, ocultando las pistas, rompiendo el hilo, evitando el encuentro.
- Sí, te acompaño a casa.
Las calles apenas amortiguaban el sonido de sus tacones que huía a los callejones encharcados de olvido a perpetuidad, allí se alojaba entre preguntas y dolor, incapaz de aceptar su recién obtenida libertad, ansiando volver a renacer en sus tobillos, agonizando en sus últimos ecos de vida. Hoy su pelo estaba de nuevo teñido de blanco, cortada su melena, parecía un pedazo de aire errante, perdido, empapado en la húmeda madrugada.
- Te canté la canción que me pediste, pero apenas me hiciste caso. Tenías la cabeza en otro sitio. Lo notaba desde el escenario…
- Sí, lo siento, pero te prestaba atención aunque no lo pareciera.
- ¿En que pensabas?
- En los descensos, en los descensos… y en Prometeo
- ¿Encadenado o liberado?
- Creo que ya es lo mismo. Cuando estaba encadenado, sufriendo su sacrificio cada noche mientras el águila devoraba su hígado, aceptaba que lo hacia por el hombre, era su pago por lo que más amaba. Pero si caminase hoy día por el mundo, él también acabaría descendiendo, barriendo su mirada en un rincón, encerrándose a si mismo, sobrepasando las posibilidades de la sombra en el momento en que los barrotes de sus prisiones se tornasen opacos e imbatibles, únicos testigos de su descenso…
(silencio… y callejones llenos…)
- Hoy… - la voz de Glory parece llegar desde un lugar muy lejano - vi a la araña…
- Hoy, - mi voz se esconde en su cuello - amaneceremos...
You push me
On and on and on and on and on
Put your hands where they belong
On and on and on and on and on and on...
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sábado, febrero 28, 2009
DESCENSOS (Parte I)
- Cuando entraste en la sala sentí un escalofrío y me pregunté qué parte de la noche traerías en la mirada.
- ¿Y ya tienes la respuesta? - Glory permanece unos instantes en silencio. Sé que la respuesta ya camina por encima de sus hombros, por eso siento en su pausa otra evaluación que no alcanzo a comprender - no midas las palabras.
- Te has llenado los ojos de silencio. Traes el descenso en cada instante que permaneces, hoy tu noche es olvido – enciende un cigarrillo lentamente – no mido las palabras Lobo, si alguien tiene menos medida que tú, para lo bueno y para lo malo, esa, soy yo. ¿Vienes de clase?
- Sí, como siempre nos tomamos unas cervezas después, aunque hoy todos tenían que irse rápido. Al final nos quedamos Gonzalo y yo alargando un poco la noche, con dos cañas y los miedos sobre la barra del bar, con continuas preguntas y el sabor amargo del descenso, del tiempo que aprieta las razones pero no da permiso para preguntar si es posible aunque sea un comodín usado por terceros. Yo dije “a ver como acabamos”, pero él, agudo como siempre, arrojó entremedias de los vasos un “a ver como empezamos…” – me sonrío ante lo acertado de sus palabras - El plan era coger el tren de vuelta a casa, pero cuando le dejé pillando un taxi, comencé a caminar de puntillas sobre el bordillo de este lado de la calle que solo yo habito, y me encaminé hacia aquí bajo la lluvia.
Toño trae dos tercios tan resbaladizos por el hielo como la llave de mi desván, esa llave que perdí en algún punto entre tú y yo, por eso la mudanza de mis palabras tiene ahora parada en un sótano que sirve de refugio contra vendavales en esta casa de naipes, castillo no, no creo en príncipes ni princesas, que nos dejamos a medio empezar… Brindo con Glory, el cristal es como la piel, solo puede mezclarse cuando se rompe, y es entonces cuando llegan los tajos.
- Tengo que subir al escenario. Dime una canción de las nuestras, y te la canto. Hoy te la regalo.
- Estos son días extraños, Glory, la salvaje sirena no recuerda las canciones, o ni siquiera ya las canciones permanecen en su memoria, ya no me importa si yo estoy lleno de errores y de días extraños…sí, estos son días extraños, y como tú lo haces jodidamente mejor que ella, cántame Hardly Wait
Mientras camina hacia el escenario y los músicos terminan de afinar, las luces la van transformando en el Ángel Azul, en una jugadora con ventaja, experta en practicar la ceremonia de los adioses con fluidez de crupier. Y mientras la observo cantar y bailar hago un crudo repaso a cada sonido, a cada grabación y fotografía de todas esas emociones usadas que prodigamos apoyando la espalda contra un muro fabricado para mantener en pie un espejo roto, ese descenso maquillado que apenas intuimos a nuestro propio sótano envuelto en esa red de complacencia que nos rodea, fijando la vista en ese punto difuso en el que estamos atrapados mientras el tiempo pasa como agua tibia por la garganta… el tiempo pasa, y todo seguirá, sin detenerse, sin mirar atrás, pero no os preocupéis, la calle siempre encuentra sus propias aplicaciones para las cosas...
… como hizo con La Dama de los Caballos. Ya no estoy allí, pero sé que cada día seguirá escribiendo anuncios por palabras en retales de papel rotos, sin tinta, quemando cada mañana frente a la mesa del que fue mi trabajo, envuelta en su cascada gris ocultando su mirada, sin saber cuando perdió el hilo que ataba su vida a algo más que ese desesperado intento por encontrar lo que ni siquiera recuerda. Cuando ya no quede fibra sobre la que arañar dejará el periódico en la estantería, guardará sus tesoros vacíos en el bolso y se marchará con pasos entrecortados y una conversación a media voz por el mismo camino que le trajo desde un lugar vuelto del revés. Allí se refugiará cepillando el pelo de sus animales, cabalgando quizá junto a la sombra de lo que fue. Es su propio descenso...
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domingo, febrero 01, 2009
THE MASQUERADE
Modelo: Alma (Marta)
Os recomiendo la visita a su blog Fuera de los Brazos y su magnifico libro de poemas Antónimo de cobijo. Libro para el que tuve el placer de realizar la portada.
Recuerdos de la Estirpe...
Give it Up
Don't you give it up for me
Don't you open up your soul
And drown in your misery
We all know you don't want help
You want company
Don't you give it up for me
Just how long can you bleed?
Just how long do you need?
Just how long can you bleed?
Don't you give it up for me
Bandage up your palms again
No one can see the blood but you
Won't you get up off your knees?
It's time to run
Don't you give it up for me
You can't say
Cuz you're so afraid
That all that you have
Is all you deserve
You're so afraid
All that you have
Is all that you deserve
Maybe it is...
Baby
it is
- 8mm
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lunes, enero 05, 2009
MADRID BY NIGHT II
... Sentiste frío en el interior de los huesos...
Pregunta: ... ¿todo bien?
Respuesta: ... supongo que el momento lo tenía que marcar la llegada de la lluvia. Caminaba de madrugada en su silencio, hay tantos tipos de silencio... la lluvia tiene el suyo, un silencio propio de las cosas que caen. Caminaba por mi costa, dejando atrás la vieja imprenta de Filo, un destartalado cuarto en los sótanos de un semiabandonado matadero. Por las noches, Filo hace encargos poniendo en marcha la vetusta máquina bajo unas veladas y desnudas bombillas de luz agonizante tras un cristal lleno de polvo aferrado con garras con el paso de los años. Durante esas horas cambia las manchas sombrías de su mono, el hedor a hierro y muerte, por salpicaduras negras y olor a papel húmedo, tinta, y palabras libres. Cuando llega el amanecer, después de unas pocas horas de sueño (Filo duerme aun menos que yo), sube y vuelve al trabajo de matarife, que cada vez es menos, ya nadie necesita un artesano como él en su oficio. Cuando baja al sótano, rodeado de pilas y pilas de viejas publicaciones amontonadas en los rincones que nunca salieron a la luz, algunas noches enciende la máquina solo por escuchar sus recuerdos, sin papel recorriendo sus entrañas, refugiado en el solipsismo, tampoco nadie necesita ya un creador de palabras libres. Me despedí de él con el paquete que me había preparado bajo el brazo, protegiéndolo de la lluvia, envuelto en un papel marrón atado con una áspera cuerda de fibra de agave. Seguí el rastro marcado en las aceras, cigarrillos grabados con dientes y carmín, el rojo de los semáforos tiznando el agua estancada en los bordillos, los pedazos de madera partida flotando en el asfalto... seguí el mensaje en un continuo esfuerzo por no perder el rastro, sin detenerme cuando al pasar junto al callejón de la Ronda de Toledo un barco de papel encallaba en un rincón junto al muro de ladrillo, en la oscuridad, entre el miasma y el barro. Sin detenerme, con el miedo aferrado en el puño, corriendo hacia la ruina como el casco de ese viejo barco atrapado en el imán, irónicamente libre, volando por primera y última vez camino del desguace. Llegué tarde, es el problema de orientarme en la noche con una brújula solar...
Al entrar la vi bajo un foco de tenue luz azulada tatuada con vibrantes arpegios de humo, en medio del escenario oscuro, voraz, sola con su guitarra, una silla y la botella para rellenar los huecos de una nueva noche entre ruinas. Cantaba...
All the seasons go the same
Outside the arcade, no change
Rows and rows of cars a-fleeing
Down the freeway come a-skidding
Me senté junto a Magpie que escuchaba a Glory con la devoción intacta hacia quien tiene su propia canción, de quien toma el aspecto de la canción que le rodea.
- Escribirás sobre hoy, imagino.
- Supongo que sí. Si sale, supongo que sí. Glory me pidió la fotografía de un 59 y una despedida. Ya las tengo.
- No sé que te habrá hecho retrasarte, pero está cabreada, y mucho, te esperaba antes de empezar.
Seguimos escuchando en silencio...
I know, i know
I know what you said
Look at me, look at me
I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar
I'm not ordinary
Friend
… hasta que terminó y vino hacia nosotros.
- Esta noche no debías llegar tarde. A veces me cabreas Lobo, no das señales de vida desde que viniste a buscarme a la estación, y te retrasas. Quería verte aquí.
- Llegué justo a tiempo Glory, empezabas con Superstar. Esta noche no necesitaba más… esta noche no Glory, no quiero cabreos. He estado con Filo, por eso he llegado tarde.
Magpie se aleja de la mesa con parte de la furia de Glory encerrada en sus manos tras una caricia en la mejilla. Glory le observa alejarse pensativa, moviéndose entre la gente, una sombra de pasado inenarrable.
- ¿Por qué apenas escribes sobre M? Casi todo lo que leo es sobre mí.
- Magpie dice que leer sobre él no le interesa, prefiere leerte a ti, le resulta divertido. Supongo que es lo mismo que pasa contigo, él siempre me pregunta por qué nunca me dejas que ponga una fotografía tuya... en fin. ¿Has recibido noticias de tu hermana?
- Mi amoha (hermana pequeña) me escribió hace un par de semanas. Con un poco de suerte volveré a finales de año.
Glory regresó a su tierra el pasado verano para participar en un rito. Allí ponen el cordón umbilical en conchas que abandonan en la corriente de un río, así piden que el recién nacido tenga una larga y feliz vida. También regresó para "recuperar" su nombre, Noa-Noa, que allí significa "esencia”, “fragancia".
- ¿Que es ese paquete que has traído?
Señala el bulto de papel marrón lleno de salpicaduras de lluvia.
- Es algo que encargué a Filo. Vengo de recogerlo esta misma noche.
- ¿Qué es?
- Es un calendario. Un calendario en el que no existe el día 2. Vives menos tiempo, pero quizá compensa... Por cierto, ya tengo lo que me pediste. Pero no es una fotografía sola, son dos imágenes. ¿Podré usarlas?
- Sí, – su voz está apagada, casi me cuesta oírla entre el ruido del local – y si escribes sobre hoy, no olvides mencionar el miedo.
- ¿Miedo?
- Sí, Lobo, miedo... ¿cuál fue el miedo?
- Fue una mañana. Una mañana en que mi "Te Quiero", sonó a despedida. La mañana que descubrí que hay quien no tiene una canción propia. Y fue una noche, la noche en que la verdad (el miedo) se guarda en sobres color burdeos, dentro de una cajita, junto con los nortes que no existen porque no son necesarios para llegar a cualquier lugar fuera del mundo, y las máquinas del tiempo cuyo manual de instrucciones advierte que trastocar ese equilibrio tan frágil no sirve. Es cierto, no hay que avanzar ni retroceder en el calendario, solo hay que llegar en el momento justo para que sea perfecto. No sé como llegó, solo sé como la encontré, dividida en mitades bajo un abrigo cerrado hasta el cuello para no caerse en pedazos, con los ojos velados y la cabeza vuelta a la arena de su playa. Ahora busco frases incompletas en los baños de los bares, mareas entre cuatro paredes y novelas no escritas con la tinta de mi brazo mientras memoriza mis rincones. Busco como explicar a Hajna que no he podido cumplir mi promesa de mantener el Végzet, la Vica, el Szeret, a Hold y a Farkas. Busco sin abrir esa caja donde llegó la brújula solar, la máquina del tiempo y la palabra que había perdido...
... una noche ... la noche en que mi silencio trastornó su sueño...
Me despedí de mis dos amigos y volví a las calles. Salté desde el acantilado. Seguí el rastro de frases incompletas en la lluvia, para vivir a partir de ahora en un calendario sin día 2, un calendario en el que tampoco existen los martes... Seguí nadando, en este mi mundo...
los restos flotantes...
de unos cuantos naufragios.
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lunes, julio 16, 2007
RAVE EN CUATRO VIENTOS (MADRID) 14/07/2007
Noche muy larga... con Murphy intentando impedir por todos los medios nuestra presencia allí.
Primero el tabaco, luego la carretera, después media hora charlando con los Centauros que vigilaban la zona (en el fondo son majetes)... Pero al final lo conseguimos.
Amaneció, eran las diez de la mañana cuando nos fuimos, y continuaba llegando gente...
Más fotos aquí.Etiquetas: drumbass, fiesta, freeparty, hardtek, jungle, madrid, musica, night, noche, rave |
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