CUALQUIER LUGAR FUERA DEL MUNDO

GHOST LOVE SCORE

2010-02-05T13:27:00.003+01:00

We used to swim the same moonlight waters
Oceans away from the wakeful day

My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever

My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever

Los exploradores de rincones abandonados disponen de linternas, botas altas, cascos y gorros, pequeños ganchos, cuerdas y refuerzos. No podéis verlos la mayoría de las veces, trabajan de noche, en los límites de esa realidad incomoda por la que muchos os movéis y no merece la pena que los demás conozcan, ese eco embarazoso que reverbera en el interior, quizá guiados por pasiones y necesidades que no podéis expresar o satisfacer de forma correcta en otro lugar.

Scent of the sea before the waking of the world
Brings me to thee
Into the blue memory

My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever

My fall will be for you
My love will be in you
If you be the one to cut me
I'll bleed forever

Los exploradores de rincones abandonados prefieren algunas calles, sobre todo las más inclinadas. Así, mientras el resto permanecen atrincherados en las contradicciones de nuestro mundo, en el falso refugio del cercano interior, ellos buscan el entendimiento de las necesidades y de las circunstancias, deslizándose, así no hay error posible. Para ellos las palabras no parecen pertenecer a otro dialogo, todas están en su lugar. Probablemente, en el mundo de los exploradores de rincones abandonados, las cosas son lo que realmente son.

Into the blue memory

The siren from the deep came to me
Sang my name my longing
Still I write my songs about that dream of mine
Worth everything I may ever be

The Child will be born again
That siren carried him to me
First of them true loves
Singing on the shoulders of an angel
Without care for love 'n loss

Los exploradores de rincones abandonados usan sus manos libres para palpar el aire, a veces puedes verlos moviendo la cabeza en silencio, como si se respondieran a si mismos, mientras encuentran un nuevo rincón inexplorado en algún lugar de la ciudad. Cuando los ves, todo se acaba. Tarde o temprano, con paciencia y habilidad, así sucede:

Cualquier mañana, despiertas, y encuentras los cobertores de tu piel levantados, el súbito temblor de la piel sobresaltada. Intentas protegerte pensando que el frío de la noche ha rozado lentamente el cuerpo a lo largo del cuerpo, intentas una resistencia, pero comprendes que luchas contra algo con lo que no pueden ni razón ni sentimiento. Resistirse es un error, tanto contra el tiempo que aun está por venir como por los momentos que uno ignora en el presente, si me permitís, resistirse, es una gilipollez. Y comprendes que ya eres uno de ellos, y recuerdas, que de niño, todo el mundo parecía viejo…

Bring me home or leave me be
My love in the dark heart of the night
I have lost the path before me
The one behind will lead me

Bring me home or leave me be
My love in the dark heart of the night
I have lost the path before me
The one behind will lead me

Take me
Cure me
Kill me
Bring me home
Every way
Every day
Just another loop int the hangman's noose

Take me, cure me, kill me, bring me home
Every way, every day
I keep on watching us sleep

Si queréis encontrar a los exploradores de rincones abandonados, abrid las pocas ventanas que os queden, o cuando salgáis a las calles en el pozo negro y profundo de vuestras noches intentando despertar más o menos al mismo tiempo que la mañana, observad con detenimiento, buscad mientras os queden fuerzas, y si tenéis paciencia para esperar, allí, entre la oscuridad, nos encontrareis…

Relive the old sin of Adam and Eve
Of you and me
Forgive the adoring beast

Redeem me into childhood
Show me myself without the shell
Like the advent of May
I'll be there when you say
Time to never hold our love

Ya no hay más música que la de las palabras. Puede que no sea el futuro, ni siquiera el más probable, pero está ahí, no está tan lejos como creías. Se cerró la noche.

Ahora dices lo que sientes…

My fall will be for you
My love will be in you
You were the one to cut me
So I'll bleed forever

Hasta siempre.

P.D.: Ghost Love Score de Nightwish

ANA II

2010-01-14T11:46:00.003+01:00

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P.D.: Shots and Ladders, de Low. Su Myspace

UN MATIZ MÁS BLANCO DEL PÁLIDO

2009-12-31T18:36:00.007+01:00

Anotabas en tu libreta de emergencia, suplente en la oscuridad y en la luz de lo que seguía estando allí, debajo de los parpados, aislada del ruido, ya no tanto un ruido como una parte de todo lo demás. Mientras la dama del mar seguía añorando recuperar su piel en el escenario y nadie entendía que estaba sucediendo, escribías en tu pelo, en la oscuridad de los interludios, formando dos coletas anudadas en negro sobre tus hombros al descubierto, fuera de las trincheras de tu suéter. Las palabras asomaban a través de ellas entrelazadas, lazos de tela y cuentas de hueso bañadas en una pátina brillante, las balanceabas en el aire cada vez que te movías y yo quería aferrarme allí como en un juego de niños, intentando no romper tu comedido paso por el mundo de las cosas, en ese matiz más blanco del pálido, ese distinto grado de intensidad de cada sonido producido por tu presencia.

Recuerdo al chaval del tren de esta noche, sentado frente a mí. Sacó su móvil, pensativo, los dedos suspendidos sobre el teclado cinco minutos mientras la mirada se vaciaba buscando las palabras, la lluvia rompía su ausencia sobre los cristales y nadie era consciente de quien ocupaba sus propias cercanías. Cuando terminó de escribir, dos segundos de duda antes de enviar el mensaje, y otros dos vaciando sus pulmones, exhalando el aire caliente contenido en la duda y el miedo. Todos estamos igual. Todos somos él.

Ahora, sentado en el borde de la cama, el fin de la madrugada me sorprende desde el acantilado de alejamiento físico de mi propio cuerpo, las sensaciones llegan con retraso, distorsionadas después de un largo viaje bajo la estructura exfoliada de una suposición. En uno de esos, cada vez más escasos, momentos del día que siento realmente como míos, encajando perfectamente en mi mismo y en el espacio que ocupabas tenia la sensación de traer al mundo algo nuevo, tocaba tus manos y comprobaba si era bueno o no.

… tocaba tus manos,

y esa sensación… vive aquí todas las horas que estoy despierto.

Y en sueños también, me parece.

P.D.: Summer 78 de Yann Tiersen

GLORY IV

2009-11-30T22:28:00.001+01:00

Llegué hasta ti esperando delante de tu puerta unos segundos mientras te intuía al otro lado, antes de abrirme, por el leve deslizar de lo que no te envolvía la piel. Horas después te miro al amanecer, resacoso de tu marea, descansando entre las dunas de tu pecho, guardando aun restos de mí entre tus uñas, un interrogatorio nocturno bajo luces parpadeantes teñidas de olor a cera derretida goteando sobre tu pecho desprovisto de corazas. Esquivando descalza los restos de la noche, la ropa enredada en el eco de tus jadeos y las quejas de los vecinos entre las sacudidas de un sofá que no encuentra descanso ni siquiera en mitad de una película, despiertas anunciando en el borde de los caminos que rasgaste en mi costado y sobre el mapa de mi espalda, que el oleaje salado entre tus caderas arrasa tus muslos al recordar el ángulo de mis labios, mi voz delatándote tu locura, los cuatro puntos de mis colmillos apresados sobre tu cuello y las cadenas grabándose en la piel de tus muñecas, contra la puerta, de espaldas a mi, a la altura de mi altura cuando, bebiéndome, bebiéndote, nos seguíamos las huellas…

P.D.: Fall in the Light de Lori Carson y Graeme Revell

PORPHYROGENE

2009-10-27T01:23:00.001+01:00

“Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: Nunca más."

Edgar Allan Poe – El Cuervo.

Lo primero que se ama son tus ojos, la ensenada de tus labios al recodo donde me refugio cuando me falta la lluvia, y ese secreto entre tú y yo con el que dibujas formas infinitas que solo pueden traducir los caleidoscopios a través del tafetán pálido de tu piel al llegar el día, con las primeras luces envueltas entre tus piernas y un café ligero con galletas partidas en tu silueta.

Pero dentro de muchos años, en algún lugar me encontraré atando blancos pedazos de papel en las ramas de los árboles, y lo primero de lo que me arrepentiré, será de aquella noche, en la que no miré atrás mientras bajaba las escaleras.

Tú y yo, que nos hemos acostumbrado con esta triste facilidad a vivir abriendo y cerrando maletas.

Eso es todo, y nada más.

P.D.: Porphyrogene de Faith and the Muse. Su MySpace

ALMA

2009-10-11T23:53:00.002+02:00

"Cumplo con informar a usted que últimamente todo es herida: la muchacha
es herida, el olor a su hermosura es herida..."

- Gonzalo Rojas (Desocupado lector)

Si miro fuera puedo ver la ciudad,
las calles,
la gente,
la muchacha que fui en algún momento,
el camino hacia tu casa,
los bares donde naufragué en espuma de cerveza,
el silencio de la madrugada,
mis pasos rompiendo el compás volviendo a casa.

En noches como esta hay verdades que es mejor que ni siquiera tú mismo te digas,
pero si he de ser sincera,
si tuviera que mirar para dentro,
podría decirte que los últimos hombres que me abrazaron solo trajeron frío,
que hay simulacros de invierno que pueden durar más de dos primaveras,
si miro dentro, esta noche, en este instante, todo es herida, como decía aquel poema.

Estimado lector ¿Qué ocurre cuando usted me lee y mira mis afueras? o todavía mucho más importante, mucho más fundamental ¿Qué ocurre cuando usted me lee y mira sus adentros?

© Marta Pumarega

Modelo y texto: Alma (Marta Pumarega)
Fuera de los Brazos

P.D.: Pasaros por su página

I KNOW (GLORY III)

2009-09-21T14:45:00.003+02:00

“Aber die Dunkelheit hält alles an sich:
Gestalten und Flammen, Tiere und mich,
Wie sie´s errafft,
Menschen und Mächte”

“Pero la oscuridad lo retiene todo:
formas y llamas.
animales y a mí,
tal como los atrapa,
personas y poderes”

Rainer Maria Rilke, El libro de las Horas

Anoche la oscuridad creaba las primeras luces en el linde de la belleza y el dolor. Escuchaba tu voz mientras mudabas una nueva capa de piel y comprendía el porqué de cierta lágrima tan densa como un océano. En el reposo de esa distancia tan inmediata, escuchándote hablar en las sombras, ya no había palabras en tu boca, solo los colores ascendiendo por tu garganta y el crujir de las maderas en el silencio de cada ola. En los centímetros escasos hasta tus dedos cerrados en un papel con las esquinas dobladas sobre el final de los libros que me empujan a escribir intento buscar esa respuesta, una respuesta a un secreto sellado mientras doy media vuelta y me adentro en la oscuridad con tu último beso y tú me ves alejarme desde el umbral de este arco de piedra. Cuando suceda probablemente nadie se dará cuenta, con el paso de los años he comprendido que la gente esta programada para aceptar muy poco, pero el aire se detendrá durante el tiempo justo para que tú, en tu silencio roto en esos interminables pasillos de roca azotados por el frío viento, cambies tu pequeña cajita color de congoja, y yo regrese, al fin, de esa oscuridad, con alguna herida de más, pero con algún peso de menos.

P.D.: I Know de Trespassers William. Su MySpace.

ANA

2009-09-09T12:13:00.004+02:00

P.D.: Hidden, de Auburn Lull. Su Myspace

HOW CLOSE YOUR SOUL III

2009-08-18T22:12:00.002+02:00

P.D.: How Close Your Soul de Robin Guthrie & Harold Budd

GLORY II

2009-07-12T19:29:00.003+02:00

- Glory
- dime
- ¿recuerdas tus alas?
- ... no

Cuando te leo me doy cuenta que describes mis alas como aire. Y es cierto que el recuerdo de mis alas es una nota muda suspendida en el aire. Ya no recuerdo mis alas. Por eso necesito cantar, es la única manera que tengo para volar. A pesar de ello tú encuentras en mí algo que no alcanzo a comprender. Desde fuera somos una foto, esa foto que no pude hacer aquella tarde cara a cara, cuando el aire que salía de tu boca alimentaba la mía, es irónico que para poder ser testigo de nosotros tenga que alejarme de ti, y entonces eso mismo lo convierte en imposible si ya no estoy allí para ser observada junto a ti. Una vez me dijiste que usaba los cigarrillos como barrera, mi trinchera donde guardar cobijo a mi silencio y pausar la mirada fija en otro punto. Si te soy sincera, recuerdo que empecé a fumar como una silenciosa manera de protestar, protestar a mi misma. Negociar rendiciones incondicionales sin haber iniciado una guerra es bastante estúpido, casi tanto como la autodestrucción velada en forma de inercia…

…para mí es tan difícil sentirte, como echar a volar…

P.D.:To Build A Home (feat. Patrick Watson) de The Cinematic Orchestra. Su MySpace

HOW CLOSE YOUR SOUL II

2009-06-09T23:46:00.002+02:00

P.D.: Suena, How Close Your Soul de Robin Guthrie & Harold Budd

HOW CLOSE YOUR SOUL

2009-05-18T20:21:00.004+02:00

Esta imagen, y algunas que vendrán después, no habrían sido posibles sin la ayuda de la única replicante superviviente que queda en Madrid…

P.D.: Suena, How Close Your Soul de Robin Guthrie & Harold Budd

GLORY

2009-05-06T17:33:00.002+02:00

Hay un terreno vedado para mí, son los dieciocho grados que solo tú habitas, caminando sola, al otro lado de la lluvia. A veces te llego a ver, a través de esa cortina de agua, a salvo de este lado que yo habito, de este mundo visible en el que ya no hay nada seguro. Pero no te das cuenta que prefiero lo intangible, ese territorio en el que viven las dos partes de las que está compuesta tu ausencia, lo que yo soy, lo que has olvidado de ti.
Es como el tiempo que siento perdido cada vez que entro en mi habitación y echo una mirada a la cama vacía, los libros, partes inconexas de recuerdos en forma de figuras, objetos de cristal, madera… pedazos de pasado inerte que no soy capaz de valorar. No sé si son algo importante, si han dejado de serlo, si han servido en su paso por mi vida para algo más que rellenar espacios en la estantería. Es una sensación de tiempo perdido riéndose a carcajadas junto a mis oídos. Ya no valoro el tiempo más allá de esta noche, de cada madrugada que vengo a escucharte cantar , sin saber si será la última, si amaneceremos juntos, o si volveremos a ser cenizas sin más importancia que el polvo que se acumula en cada segundo que perdemos en nuestra distancia…

…que rara manera tienes de querer... ilumíname al menos el camino
y deja de decir que todo está bien…

P.D.: Light The Way, de Saez Damien

LA MULTITUD SILENCIOSA

2009-04-28T00:24:00.004+02:00

El 27 de Marzo, y en la pasada Noche de los Libros, se presentó la novela de Francisco Ruiz Carrasco “La Multitud Silenciosa” (Patrañas Ediciones, 2009) en la que he tenido el placer de colaborar con la foto de la portada y del autor. La contraportada cuenta con una fotografía de Mario Cruz Leo.

Después llegará la FNAC y locales donde se lee (Bukowski Club, etc…). El libro es francamente magnífico, la historia de un perdedor, Pedro M., que no desea redimirse porque no cree en los finales felices.

Esta novela es especial para mí, tanto por la manera en que el azar hizo que su autor y yo seamos vecinos del mismo barrio sin saberlo, como por lo que en su interior refleja, las mismas calles de Los Santos que he recorrido en mi adolescencia, los mismos grises, el Parque Picasso, su gente… la realidad que nos toca a casi todos.

Os dejo un pequeño pasaje de este realista y magnífico escritor.

La niñez, la lejana niñez, cuando aun éramos pocos en este mundo porque el mundo no iba más allá de nuestro barrio. No había otra forma de hablar que la nuestra, con la boca torcida y hacia abajo, puro Madrid Sur. Se escupía soplando fuerte, nuestros héroes eran delincuentes de tres al cuarto y la escala de valores pasaba por admirar aquel poquito de universo que conocíamos. Hay quienes no han salido de ese circulo todavía y pasan la tarde contando las mismas historias de antes, rajan de los magrebíes y los sudamericanos porque son tan pobres como nosotros fuimos, piensan que cualquier tiempo pasado fue mejor sin advertir que era mejor porque tenían veinte años menos, al que ha medrado y se ha largado de allí lo desprecian, fuman costo a diario como si fueran chavales aun, cada vez que te ven te cuentan que “ahora si que tienen un curro bueno”, pero siguen gastando mono y viviendo en cincuenta metros, y así, cuarenta mil rasgos mas que te graban a fuego en Los Santos de Arrabal. Cuesta salir de esa rueda, y aun desde fuera, sigo entendiéndolos, queriéndolos a mi manera. Son mi pequeño mundo, para bien o para mal.

Habrá quien dice que escribe por amor al arte, por vocación, por emplear su talento y facilidad para el lenguaje en algo provechoso. Ninguno de estos motivos me llena. No escribo por instruir a nadie ni tengo don alguno. Mi vocación fue la de casi todos los niños de Los Santos: ser futbolista o policía, (Juanito, Santillana y Canción Triste de Hill Street nos marcaron a toda una generación). Me quedé en asalariado, como casi todos los que queríamos ser futbolistas o policías, y como los que querrían ser otra cosa también, porque esta vida puñetera ya se encarga de demostrarnos que futbolistas sólo pueden ser uno de cada cincuenta mil, y de que la gente de bien no se mete a policía, por la cuenta que le trae. En Los Santos éramos pobres, pero teníamos un mínimo de ética.

Más adelante, en la adolescencia, pensé muy seriamente en ser bombero, me atraían el peligro, la heroicidad, el fuego… las hormonas que te vuelven imbecil. Al crecer tarde, las pruebas físicas para ingresar en el cuerpo resultaron ser de superhéroe de la Marvel para un imberbe de dieciocho años como yo era, así que por suerte me libré de aquello, a pesar de que mi madre decía que tengo ideas de bombero, circunstancia magnífica para acceder al puesto, creo.
Por eso me libré, por crecer tarde. En el colegio comencé a jugar al baloncesto con doce años, y como era fuerte y apenas nadie destacaba en altura, mi sitio era el de pívot bajo. Después, cuando todos empezaron a dar el estirón me pasaron a alero, y de ahí a escolta, después fui base, y de base salté a reserva. En el banquillo me aburría, así que me eché a fumar. Al final deje el baloncesto para la televisión y, como si de una señal divina se tratara, crecí al fin, pero en lugar de reconquistar mi puesto “en la pintura” me eché a beber también, qué cojones.

Y así transcurrió mi adolescencia, entre el patriotismo de pobres que gastábamos y las muertes de los últimos yonquis de caballo, con Chanquete y el Señor Chinarro en la retina y una medalla de plata en Los Ángeles 84, veranos de litro de Mahou y pipas, de guitarra y Parque Picasso, de Hora 25 en la terraza muertos de calor, comentando la jornada, inviernos de Más vale prevenir y taleguito de maría, y dios nos miraba desde lo alto, escudriñaba las feas calles del barrio y se preguntaba: ¿Y estos por qué coño son felices?

© Francisco Ruiz Carrasco “La Multitud Silenciosa” (Patrañas Ediciones, 2009)

Un par de reseñas del libro:

Revista de letras
Margencero

Relatos cortos del autor:

El futuro ya está aquí
El tambor
Emigrantes
Los últimos cruzados

Hasta que se amplíe su distribución de momento podéis encontrarlo en:

PUNTO Y COMA
Jeromín, 15
28911 - Leganés (Madrid)
Tel: 91 693 12 76 Fax: 91 693 12 76
puntoycoma@virtualsw.es

O podéis poneros en contacto conmigo.

LET ME GET WHAT I WANT

2009-04-07T22:42:00.003+02:00

Llegué pasada la media noche, a esa hora en la que a veces los sueños aparecen con las manos atadas y tienes que echarte la oscuridad sobre los hombros. Así me encontré a Glory, sentada en la escalera de la salida trasera, fumando un solitario cigarrillo, con la pantalla de su sempiterno móvil titilando en la oscuridad de los escalones, ignorándolo como se ignoran las respuestas hasta que ya es demasiado tarde. Mientras me acercaba las lejanas luces estroboscópicas de un coche patrulla se perdieron en su silueta, descomponiéndola en pequeños trozos rotos que parecían caerse entre los huecos de los escalones hasta estallar en el suelo dos metros más abajo. Cuando las luces parpadeantes cesaron descubrí que me miraba fijamente, por primera vez en mucho tiempo sus ojos y su pelo eran de su verdadero color, en el humo de su cigarrillo pude ver la letra de la canción que había escrito en el filtro a través de sus labios.

- ¿Sabes?, durante un tiempo tuve celos de mi misma…
- Durante un tiempo que ignorabas que tú, eras tú… ¿no te dabas cuenta que no podías ser otra?
- No sé por qué guardas tantos secretos.
- Creo que es la única manera que me queda para existir. Si te desvelo todos mis secretos, desapareceré.

La puerta trasera se entreabrió con una mancha de luz amarillenta, un aviso para Glory. Fuimos a su camerino en silencio, en unos minutos volvía a cantar, pero ella rompió la ausencia con una copa de vino.

...So please please please
Let me, let me, let me
Let me get what I want
This time...

Aquella noche, mientras existiendo solo a medias en su vestido de sombras ella trazaba con el pie de la copa caminos de sirena en la mesa, yo empecé a dibujar un mapa que comenzaba en un punto entre sus dedos. Minutos después, en el lejano escenario ella cantaba una versión de un viejo tema de los Smiths, "Please Please Please Let Me Get What I Want", y yo dejaba una nota en su camerino.

“Ahora que ya sabes quien eres, no hay mayor soledad que nuestra compañía...”

P.D.: Suena, Please Please Please Let Me Get What I Want, versión de Clayhill

DESCENSOS (PARTE II)

2009-03-15T20:52:00.004+01:00

La abrumadora sombra de algún Poder no visto
entre nosotros flota, aún sin verse: visita... (...)

(...) …visita con mirada inconstante…

Percy Bysshe Shelley (1792-1822)

Después de su actuación, Glory desapareció tras los bastidores esa media hora que siempre necesita para dar cuerda a su reloj menos vivo, allí permanece sola rodeada de si misma, nunca permite que nadie entre en ese reducto íntimo de sombra. A su regreso yo estaba hablando con Toño, sonaba el Phere de The Flir, el eco del batir de las perdidas alas del Ángel Azul se enredó en mi nuca a través de sus labios recién perfilados en limón mientras me clavaba con su voz en la erizada piel la letra de la canción y su blusa de muselina negra se pegaba en mi espalda…

To my love
Take my love
Way beyond

Touch my lips
Press my lips
Seal our love with a kiss

- Ya he terminado por hoy, ¿nos vamos?
Siguió cantando al oído…

Watch my love
Watch my lust
Turn into one

Miré a mi alrededor. El local era un reducto de ilusiones desgastadas a esa hora de la noche, apenas una cadencia vaporosa de sonidos enredados en humo de tabaco, contrastando colores grisáceos con remolinos de ceniza incandescente, rastros de pasos invisibles creaban extraños senderos desde la entrada a los baños, a los rincones ensombrecidos para la privacidad imposible, senderos que iban desvaneciéndose en una complicidad tácita, ocultando las pistas, rompiendo el hilo, evitando el encuentro.

- Sí, te acompaño a casa.

Las calles apenas amortiguaban el sonido de sus tacones que huía a los callejones encharcados de olvido a perpetuidad, allí se alojaba entre preguntas y dolor, incapaz de aceptar su recién obtenida libertad, ansiando volver a renacer en sus tobillos, agonizando en sus últimos ecos de vida. Hoy su pelo estaba de nuevo teñido de blanco, cortada su melena, parecía un pedazo de aire errante, perdido, empapado en la húmeda madrugada.

- Te canté la canción que me pediste, pero apenas me hiciste caso. Tenías la cabeza en otro sitio. Lo notaba desde el escenario…
- Sí, lo siento, pero te prestaba atención aunque no lo pareciera.
- ¿En que pensabas?
- En los descensos, en los descensos… y en Prometeo
- ¿Encadenado o liberado?
- Creo que ya es lo mismo. Cuando estaba encadenado, sufriendo su sacrificio cada noche mientras el águila devoraba su hígado, aceptaba que lo hacia por el hombre, era su pago por lo que más amaba. Pero si caminase hoy día por el mundo, él también acabaría descendiendo, barriendo su mirada en un rincón, encerrándose a si mismo, sobrepasando las posibilidades de la sombra en el momento en que los barrotes de sus prisiones se tornasen opacos e imbatibles, únicos testigos de su descenso…

(silencio… y callejones llenos…)

- Hoy… - la voz de Glory parece llegar desde un lugar muy lejano - vi a la araña…
- Hoy, - mi voz se esconde en su cuello - amaneceremos...

You push me
On and on and on and on and on
Put your hands where they belong
On and on and on and on and on and on...

P.D.:Suena, Phere de The Flir. Su MySpace

DESCENSOS (Parte I)

2009-02-28T13:42:00.005+01:00

- Cuando entraste en la sala sentí un escalofrío y me pregunté qué parte de la noche traerías en la mirada.
- ¿Y ya tienes la respuesta? - Glory permanece unos instantes en silencio. Sé que la respuesta ya camina por encima de sus hombros, por eso siento en su pausa otra evaluación que no alcanzo a comprender - no midas las palabras.
- Te has llenado los ojos de silencio. Traes el descenso en cada instante que permaneces, hoy tu noche es olvido – enciende un cigarrillo lentamente – no mido las palabras Lobo, si alguien tiene menos medida que tú, para lo bueno y para lo malo, esa, soy yo. ¿Vienes de clase?
- Sí, como siempre nos tomamos unas cervezas después, aunque hoy todos tenían que irse rápido. Al final nos quedamos Gonzalo y yo alargando un poco la noche, con dos cañas y los miedos sobre la barra del bar, con continuas preguntas y el sabor amargo del descenso, del tiempo que aprieta las razones pero no da permiso para preguntar si es posible aunque sea un comodín usado por terceros. Yo dije “a ver como acabamos”, pero él, agudo como siempre, arrojó entremedias de los vasos un “a ver como empezamos…” – me sonrío ante lo acertado de sus palabras - El plan era coger el tren de vuelta a casa, pero cuando le dejé pillando un taxi, comencé a caminar de puntillas sobre el bordillo de este lado de la calle que solo yo habito, y me encaminé hacia aquí bajo la lluvia.

Toño trae dos tercios tan resbaladizos por el hielo como la llave de mi desván, esa llave que perdí en algún punto entre tú y yo, por eso la mudanza de mis palabras tiene ahora parada en un sótano que sirve de refugio contra vendavales en esta casa de naipes, castillo no, no creo en príncipes ni princesas, que nos dejamos a medio empezar… Brindo con Glory, el cristal es como la piel, solo puede mezclarse cuando se rompe, y es entonces cuando llegan los tajos.

- Tengo que subir al escenario. Dime una canción de las nuestras, y te la canto. Hoy te la regalo.
- Estos son días extraños, Glory, la salvaje sirena no recuerda las canciones, o ni siquiera ya las canciones permanecen en su memoria, ya no me importa si yo estoy lleno de errores y de días extraños…sí, estos son días extraños, y como tú lo haces jodidamente mejor que ella, cántame Hardly Wait

Mientras camina hacia el escenario y los músicos terminan de afinar, las luces la van transformando en el Ángel Azul, en una jugadora con ventaja, experta en practicar la ceremonia de los adioses con fluidez de crupier. Y mientras la observo cantar y bailar hago un crudo repaso a cada sonido, a cada grabación y fotografía de todas esas emociones usadas que prodigamos apoyando la espalda contra un muro fabricado para mantener en pie un espejo roto, ese descenso maquillado que apenas intuimos a nuestro propio sótano envuelto en esa red de complacencia que nos rodea, fijando la vista en ese punto difuso en el que estamos atrapados mientras el tiempo pasa como agua tibia por la garganta… el tiempo pasa, y todo seguirá, sin detenerse, sin mirar atrás, pero no os preocupéis, la calle siempre encuentra sus propias aplicaciones para las cosas...

… como hizo con La Dama de los Caballos. Ya no estoy allí, pero sé que cada día seguirá escribiendo anuncios por palabras en retales de papel rotos, sin tinta, quemando cada mañana frente a la mesa del que fue mi trabajo, envuelta en su cascada gris ocultando su mirada, sin saber cuando perdió el hilo que ataba su vida a algo más que ese desesperado intento por encontrar lo que ni siquiera recuerda. Cuando ya no quede fibra sobre la que arañar dejará el periódico en la estantería, guardará sus tesoros vacíos en el bolso y se marchará con pasos entrecortados y una conversación a media voz por el mismo camino que le trajo desde un lugar vuelto del revés. Allí se refugiará cepillando el pelo de sus animales, cabalgando quizá junto a la sombra de lo que fue. Es su propio descenso...

P.D.: Suena Hardly Wait de Juliette Lewis

THE CLOTHS OF HEAVEN

2009-02-14T21:31:00.007+01:00

“... siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.”

Aquella fría noche tu gorro de lana blanco parecía un iceberg a la deriva en el capricho de las calles. Yo era ese prometedor navegante que olvidó trazar líneas en el mapa celeste, sin unir todas esas luces de colores que manan desde el interior de tu piel rota, y guiado por cantos de sirena acabó colisionando su barco, mi Patna, contra tu frío cada vez que apoyabas tu frente sobre la mía mientras atabas tu cadera a mi cintura hasta volver a ser olas de nuevo treinta metros bajo tierra, entre estaciones de metro que dejábamos atrás demasiado rápido. Aquella fría noche volviste a ser una niña y en la sorpresa de tus ojos los árboles parecían dibujarse sobre cúpulas blancas, un poco más allá de tu inocencia, pero demasiado cerca de nuestra realidad de tres horas y media hasta la despedida en un portal ajeno bajo un cielo de otoño que aprendimos a componer entre el orgullo de Casiopea y la mirada aterradora de Medusa.

Aquella fría noche me preguntaste que nombre pondría a una estrella. Ahora ya lo sé, no puedo nombrar lo que aun no existe, pero algún día, su nombre será... Noa...

... pisa suavemente, pues pisas mis sueños...

He wishes for the cloths of heaven

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly, because you tread on my dreams.

Él desea las telas del cielo

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

- William Butler Yeats

P.D.: My Soul´s History de Peter Kater y R. Carlos Nakai

THE MASQUERADE

2009-02-01T01:50:00.008+01:00

Modelo: Alma (Marta)

Os recomiendo la visita a su blog Fuera de los Brazos y su magnifico libro de poemas Antónimo de cobijo. Libro para el que tuve el placer de realizar la portada.

Recuerdos de la Estirpe...

Give it Up

Don't you give it up for me
Don't you open up your soul
And drown in your misery
We all know you don't want help
You want company
Don't you give it up for me

Just how long can you bleed?
Just how long do you need?
Just how long can you bleed?

Don't you give it up for me
Bandage up your palms again
No one can see the blood but you
Won't you get up off your knees?
It's time to run
Don't you give it up for me

You can't say
Cuz you're so afraid
That all that you have
Is all you deserve
You're so afraid
All that you have
Is all that you deserve

Maybe it is...
Baby
it is

- 8mm

P.D.: Give it Up de 8mm. El vídeo. Su Myspace

REALIDADES

2009-01-26T00:53:00.003+01:00

- ¿Estás de vuelta?
- Estoy de vuelta. Después de todo no era más que otra gata atrapada en su propio callejón.

(Imagen basada en El Callejón, de Genovés, 1966)

Clipped

Shall we say just ...
is the one that they follow to ... these intellectual
Now I give you a little [present] of the madness
get to the point [Jimmy]

Only ... days they get together
Talking volumes they drink some coffee

...
clear our minds
they pull our ...
... too unkind

There's no truth, it's instinct
There's no lies, that's gone too

All he says causes scandal
I've heard it said that he's the original of the [vandal]

He steals your words
clears our mind

There's no way he'll convert me
There's no way that's for sure
There's no way I'll get sucked in
There's no way that's damned sure

...
...

There's no truth
There's no lies
There's no way he'll convert me
There's no way that's for sure

There's no way he'll convert me
There's no way that's fucking sure

P.D.: Clipped de Curve. Y aquí el vídeo.

MADRID BY NIGHT II

2009-01-05T20:52:00.004+01:00

... Sentiste frío en el interior de los huesos...

Pregunta: ... ¿todo bien?
Respuesta: ... supongo que el momento lo tenía que marcar la llegada de la lluvia. Caminaba de madrugada en su silencio, hay tantos tipos de silencio... la lluvia tiene el suyo, un silencio propio de las cosas que caen. Caminaba por mi costa, dejando atrás la vieja imprenta de Filo, un destartalado cuarto en los sótanos de un semiabandonado matadero. Por las noches, Filo hace encargos poniendo en marcha la vetusta máquina bajo unas veladas y desnudas bombillas de luz agonizante tras un cristal lleno de polvo aferrado con garras con el paso de los años. Durante esas horas cambia las manchas sombrías de su mono, el hedor a hierro y muerte, por salpicaduras negras y olor a papel húmedo, tinta, y palabras libres. Cuando llega el amanecer, después de unas pocas horas de sueño (Filo duerme aun menos que yo), sube y vuelve al trabajo de matarife, que cada vez es menos, ya nadie necesita un artesano como él en su oficio. Cuando baja al sótano, rodeado de pilas y pilas de viejas publicaciones amontonadas en los rincones que nunca salieron a la luz, algunas noches enciende la máquina solo por escuchar sus recuerdos, sin papel recorriendo sus entrañas, refugiado en el solipsismo, tampoco nadie necesita ya un creador de palabras libres. Me despedí de él con el paquete que me había preparado bajo el brazo, protegiéndolo de la lluvia, envuelto en un papel marrón atado con una áspera cuerda de fibra de agave. Seguí el rastro marcado en las aceras, cigarrillos grabados con dientes y carmín, el rojo de los semáforos tiznando el agua estancada en los bordillos, los pedazos de madera partida flotando en el asfalto... seguí el mensaje en un continuo esfuerzo por no perder el rastro, sin detenerme cuando al pasar junto al callejón de la Ronda de Toledo un barco de papel encallaba en un rincón junto al muro de ladrillo, en la oscuridad, entre el miasma y el barro. Sin detenerme, con el miedo aferrado en el puño, corriendo hacia la ruina como el casco de ese viejo barco atrapado en el imán, irónicamente libre, volando por primera y última vez camino del desguace. Llegué tarde, es el problema de orientarme en la noche con una brújula solar...

Al entrar la vi bajo un foco de tenue luz azulada tatuada con vibrantes arpegios de humo, en medio del escenario oscuro, voraz, sola con su guitarra, una silla y la botella para rellenar los huecos de una nueva noche entre ruinas. Cantaba...

All the seasons go the same
Outside the arcade, no change
Rows and rows of cars a-fleeing
Down the freeway come a-skidding

Me senté junto a Magpie que escuchaba a Glory con la devoción intacta hacia quien tiene su propia canción, de quien toma el aspecto de la canción que le rodea.

- Escribirás sobre hoy, imagino.
- Supongo que sí. Si sale, supongo que sí. Glory me pidió la fotografía de un 59 y una despedida. Ya las tengo.
- No sé que te habrá hecho retrasarte, pero está cabreada, y mucho, te esperaba antes de empezar.

Seguimos escuchando en silencio...

I know, i know
I know what you said
Look at me, look at me
I am a superstar

I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar
I am a superstar

I am a superstar
I am a superstar
I'm not ordinary
Friend

… hasta que terminó y vino hacia nosotros.

- Esta noche no debías llegar tarde. A veces me cabreas Lobo, no das señales de vida desde que viniste a buscarme a la estación, y te retrasas. Quería verte aquí.
- Llegué justo a tiempo Glory, empezabas con Superstar. Esta noche no necesitaba más… esta noche no Glory, no quiero cabreos. He estado con Filo, por eso he llegado tarde.

Magpie se aleja de la mesa con parte de la furia de Glory encerrada en sus manos tras una caricia en la mejilla. Glory le observa alejarse pensativa, moviéndose entre la gente, una sombra de pasado inenarrable.

- ¿Por qué apenas escribes sobre M? Casi todo lo que leo es sobre mí.
- Magpie dice que leer sobre él no le interesa, prefiere leerte a ti, le resulta divertido. Supongo que es lo mismo que pasa contigo, él siempre me pregunta por qué nunca me dejas que ponga una fotografía tuya... en fin. ¿Has recibido noticias de tu hermana?
- Mi amoha (hermana pequeña) me escribió hace un par de semanas. Con un poco de suerte volveré a finales de año.

Glory regresó a su tierra el pasado verano para participar en un rito. Allí ponen el cordón umbilical en conchas que abandonan en la corriente de un río, así piden que el recién nacido tenga una larga y feliz vida. También regresó para "recuperar" su nombre, Noa-Noa, que allí significa "esencia”, “fragancia".

- ¿Que es ese paquete que has traído?
Señala el bulto de papel marrón lleno de salpicaduras de lluvia.
- Es algo que encargué a Filo. Vengo de recogerlo esta misma noche.
- ¿Qué es?
- Es un calendario. Un calendario en el que no existe el día 2. Vives menos tiempo, pero quizá compensa... Por cierto, ya tengo lo que me pediste. Pero no es una fotografía sola, son dos imágenes. ¿Podré usarlas?
- Sí, – su voz está apagada, casi me cuesta oírla entre el ruido del local – y si escribes sobre hoy, no olvides mencionar el miedo.
- ¿Miedo?
- Sí, Lobo, miedo... ¿cuál fue el miedo?
- Fue una mañana. Una mañana en que mi "Te Quiero", sonó a despedida. La mañana que descubrí que hay quien no tiene una canción propia. Y fue una noche, la noche en que la verdad (el miedo) se guarda en sobres color burdeos, dentro de una cajita, junto con los nortes que no existen porque no son necesarios para llegar a cualquier lugar fuera del mundo, y las máquinas del tiempo cuyo manual de instrucciones advierte que trastocar ese equilibrio tan frágil no sirve. Es cierto, no hay que avanzar ni retroceder en el calendario, solo hay que llegar en el momento justo para que sea perfecto. No sé como llegó, solo sé como la encontré, dividida en mitades bajo un abrigo cerrado hasta el cuello para no caerse en pedazos, con los ojos velados y la cabeza vuelta a la arena de su playa. Ahora busco frases incompletas en los baños de los bares, mareas entre cuatro paredes y novelas no escritas con la tinta de mi brazo mientras memoriza mis rincones. Busco como explicar a Hajna que no he podido cumplir mi promesa de mantener el Végzet, la Vica, el Szeret, a Hold y a Farkas. Busco sin abrir esa caja donde llegó la brújula solar, la máquina del tiempo y la palabra que había perdido...

... una noche ... la noche en que mi silencio trastornó su sueño...

Me despedí de mis dos amigos y volví a las calles. Salté desde el acantilado. Seguí el rastro de frases incompletas en la lluvia, para vivir a partir de ahora en un calendario sin día 2, un calendario en el que tampoco existen los martes... Seguí nadando, en este mi mundo...

los restos flotantes...

de unos cuantos naufragios.

P.D.: Suena, Superstar de Nina Nastasia. Su Myspace

笑い男

2008-12-26T05:07:00.006+01:00

El último gesto del "hombre que ríe", antes de hundir su cara en el suelo ensangrentado, fue el de arrancarse la máscara.
Ahí terminó el cuento, por supuesto. (Nunca habría de repetirse).

El Hombre que ríe - J.D Salinger

Nunca habría de repetirse...

El lugar donde se almacenan los nombres perdidos es un antiguo edificio con la base de las paredes llenas de pequeños montones de polvo rojizo que el tiempo va reclamando a ladrillos desparejados, dejándolas melladas, abismos perfectamente acotados por pintadas y viejos carteles rasgados, desparramando un frío silencio casi crepuscular (1) entre los apagados vaivenes anaranjados de las bombillas que sin descanso impiden que este lugar, también, pierda su nombre. Si es que alguna vez lo tuvo, algo que desconozco. En otra ocasión hablaré de este sitio y de la lluvia que frecuenta sus interminables corredores, pero hoy no es el momento. Aquella noche bajé las escaleras camino de la calle sumergido en un frío pronosticado con demasiada antelación, con un nombre entre los labios que encontré en una de las miles de consignas de aquel lugar.

Madrid, jirón crudo y gélido, seguía manteniendo su actitud de viejo y terco mastodonte entorpecido por su propio peso. Las calles, en ese sinérgico (2) pacto que les permite cotejar cada uno de tus pasos en la madrugada, se cerraban sobre si mismas hacia un encuentro derramado en la intuición de ambos. Cualquiera que desde el resguardo articulado en la celosía de sus excusas hubiera observado la escena, no habría comprendido que alguien dibujase la noche matando sus recuerdos, suplantándolos con una ausencia, pero llevaba ya demasiado tiempo buscando una imagen para la ataraxia (no sorprende por tanto que no la haya encontrado), y es que lo que salía de su boca siempre pareció venir de un lugar muy lejano. Alejé de mi mente viejos fantasmas dislocando agudas (3) preguntas nunca formuladas y apresuré el paso, debía entregar un nombre.

Llegué con la noche boca arriba, el local conservaba esa extraña inmunidad de todo lo fronterizo, de lo febril que ha perdido la libertad buscando la libertad. El humo de los cigarrillos se teñía con "Susie Q" de la Creedence mientras ella se dibujada sobre una pulida y dorada línea vertical, casi imposible, como esa canción de Drexler sostenida sobre un andamio de palabras esdrújulas (4). Desde la barra repasé su voz sabiendo que su sonido fuera de una conversación aun era un enigma para mí. Intentaba imaginarla reteniendo en mi boca el sabor de la primera noche en que nos encontramos, pero era como caminar hacia atrás con las manos en los bolsillos y el recuerdo de sus hombros desnudos y sus ojos cerrados bajo mis labios como única referencia. Allí estaba, acercándose a mí y su nombre permanecía oculto en mi aliento. Aun no sé por que en esos instantes me vino a la mente una duda sustentada sobre un recuerdo, aunque nunca supe si realmente lo había soñado (5), pero siempre me pregunté si aquel niño dejó de plegar papel de origami con una sola mano. Por mi parte, siempre que lo intentaba, las grullas dejaban de volar al instante…

En esta ciudad que nunca duerme, elegiste un nombre complicado, pero perfecto. Alicia.

P.D.: Suena, Alice de Elizabeth Fraser y Lisa Gerrard. Vídeo.

VÍA MUERTA

2008-11-24T00:43:00.004+01:00

El viejo mendigo vomitaba sus sueños en la húmeda penumbra del jardín tropical de Atocha, mi sombra permanecía dividida entre él y la escultura de Úrculo, donde a veces espera sentada la Sirena de Acero, siempre mirando al suelo, quizá buscando una baldosa que se convierta en agua por donde escapar mientras la observo de lejos, despojada de disfraces. Demorando siempre unos segundos el encuentro, remando hacia atrás, atando un cabo a un pedazo de aire, comiéndome las velas en el ansia de detenerme, como en aquel sueño que no es mío, donde devoraba puñados de tierra en la cima de la Nada, no sé si queriendo encontrar, o buscando la pérdida. Esta vez la Sirena no está, es de madrugada, la estación de tren reposa en medio de la ciudad como un gigantesco esqueleto, sostenida en sus columnas como costillas peladas de un animal agostado, vencido donde la memoria ya no existe, manteniéndose aun en pie por los jirones emocionales de las despedidas que se alargan hasta el limite en los andenes, pasillos llenos de gris y tras alguna que otra oxidada puerta de los baños, donde la saliva y la piel marcada por raíles de sangre seca son la antesala que precede a la ausencia. El viejo mendigo se retuerce en sueños, su pelo es un mar de alquitrán lleno de olas con crestas de aceite amarillento, junto a él la gorra que atesora su futuro está vacía, el vapor del vino no le hizo olvidar guardar en sus bolsillos la poca esperanza que cabe en un puñado de monedas que mañana no serán más que botones incapaces de llenar un inmenso ojal ciego que cada día se hace más grande y hambriento…

- Ahora comprendes porque siempre elijo los trenes que llegan de madrugada. - La voz de Glory me sorprende a mi espalda – me gusta pasear por este sitio casi a oscuras, saber que al menos así respetan el sueño de ellos – señala al viejo – no tener que aguantar a los gilipollas que trae el sol hasta aquí… gracias por venir a buscarme tan temprano.
- Sabes que no tienes que darlas.
Cojo su maleta, no se niega, está cansada. Su pelo ahora es negro, como toda su ropa, y su maquillaje.
- ¿Llevas mucho esperando? el tren se retrasó, lo siento.
- No te preocupes, vine mucho antes, aun en caso de haber llegado a tu hora. Era una buena excusa para salir de casa y entrar en la madrugada. Quería hacer algunas fotos aquí.
- Debiste haber venido, llevabas mucho esperando ese concierto – un cigarrillo se posa en sus labios y el humo de la primera calada hace hincar las rodillas a la noche - sabes que te habría conseguido un pase para estar entre el equipo, podrías haber hecho unas estupendas fotos desde el escenario. Fue un buen tributo a Mephisto.
- No era el momento.
- ¿Qué has hecho?
- Suponer.
- ¿Suponer?
- Supongo que he olvidado la verdadera razón por la que empecé todo esto. Supongo que me he arrastrado a su vía muerta, a su miedo a ir a algún lado.
- Lobo ¿cómo era aquello que me decías de aquel poeta polaco?
- Era Czeslaw Milosz. "Buscad la belleza: es la única protesta que merece la pena en este asqueroso mundo".
- Como puedes ver, supones mal, no has olvidado nada, no hay ninguna vía muerta – su brazo rodea el mío – vamos a tomar algo, me muero por una cerveza.

Mientras nos alejamos camino de la calle, miro atrás buscando a la Sirena de Acero, pero sé que no está allí sentada. No me importa, me gusta su silencio, me basta con saber que está al otro lado…

Las puertas de la estación se cierran, y en la penumbra, en la gorra de un viejo mendigo brilla un poco de esperanza.

P.D.: Suena, Prologue y Aegis de Mephisto Walz. Su Myspace

SEARCH & DESTROY

2008-10-16T00:17:00.003+02:00

Empañas el cristal con tu aliento, pintando secretos en él con tus dedos, dejando uno en cada buzón y clavando una copia en cada vida de corcho marrón. En el silencio me muevo a tu espalda haciendo coincidir los dibujos con el reflejo de tus labios, borraste muy pronto el tajo de carmín al principio de la tarde, o con tus parpados, cuando la ola que se descolgaba de tus pestañas acabó enroscada en tu tobillo. Al otro lado, fuera, siempre hace frío, este otoño que no acaba de llegar pero que lanza madejas de hilo en el viento con pequeñas arañas aventureras, arrojándonos a una noche de domingo, escape entre cuatro paredes, con la manta en los pies, el acero de tus ojos en el pardo de los míos y mi camino siguiéndote tras la puerta de la habitación. Allí siempre descubro que lo que no sale de tu boca no existe, es agua en las manos, como el sol que intento apresar en charcos estancados en los callejones, o cuando sonríes a veces y te extravías en ti misma, bailarina de precipicios, llegando a mí perfecta en tu escena, visitante de quietud calculada, rodeada del humo de tus cigarrillos de chocolate y tu perfume de preguntas y pausas en un pentagrama lleno de corcheas emborronadas. Tu distancia es siempre la octava parte de la longitud de tu aliento, más cerca caminando en la oscuridad, un poco más distante cuando nos sentamos frente a frente en la mesa de algún local y dejas que el tacto de tus manos sea en mis brazos como celofán en papel, un rastro de tejido roto. Hubo un momento en que era divertido ser parte del alambre, pero estar a punto de caer, como cae la esperanza en los cajones de mi habitación, en el punto exacto de no retorno, es ver como continúas dibujándote en las ventanas, midiendo tus convicciones y preguntándote qué puede ser mayor que aquello en lo que creíste, sin darte cuenta que si lo tuyo son los vuelos sin motor, yo vine agitando alas de papel en medio de la lluvia.

P.D.: Suena, Search & Destroy, de la tremenda Sofia Allard. El vídeo del tema. Su Myspace

LORELEY

2008-10-03T13:14:00.003+02:00

Enhebrando gotas me preguntas peinándote frente al espejo, en el guión permanente de tus vaivenes y asombros, tus comienzos desde cero, borrón y cuenta nueva matizado con algo que se me escapa difuso y turbio, y yo me respondo frente al ventanal de una cafetería en pleno centro, el crepúsculo anunciando mi sueño bajo tus parpados y una llovizna de finales de verano pretendiendo hacer acto de presencia, marcando las distancias atravesadas por tu temblor. Esta vez Madrid es solo eso, pedazos de inercia serena y gris. Ya no me detengo, giro la calle, ahora que ya sé por donde mirarte, caminas con el temple rehecho a la medida de esa vieja escuela que regala una carpeta donde guardar tus colecciones de inicios, eres la salvaje (1) sirena (2) que ya nunca (3) sale vestida para nadar en el mar de asfalto de esta ciudad que no comparto. Tus escamas de cristal son tu voz en la lluvia, la curva y el filo de tu flequillo caminan de la mano junto al tarareo de tus dedos, derramando tu mejilla en ese mágico (4) latido (5), que comienza cada vez que apareces a mi espalda precedida por un suspiro delator, en la plaza, o en ese otro lugar donde solo nos cabe el silencio, donde no hay nada escrito, donde buscamos el olvido y razones con que darle un nombre a nuestra existencia en la vida del otro. Por mucho que me lo susurres al oído, a mí me sigue asustando el sonido de mi corazón, pero tú te apropias de él retumbando en tu cuerpo, filtrándose dentro de ti mientras evitas engancharte aunque tus manos y tus piernas consideran oportuno aprender mis formas. Como siempre, depende del momento o todo lo contrario. Después, ya es cosa tuya dejarte las huellas por el envés de la noche. Yo ya ves que permanezco, en contra de todo pronóstico, con las predicciones tachadas por si acaso y los miedos bajo llave porque no se diga. Si vamos a intentar hacerlo despacio, hasta que salga perfecto, dame una pista, aunque sea escondida en el filtro de tus escasos cigarrillos a medias, yo prometo seguir acariciando los rotos de tu pantalón al ritmo de jazz desacompasado. Hace tiempo que renuncié a seguir creciendo en tus palabras, me conformo con salir en tu baraja, compartiendo mano con tu póquer de reyes favorito, solo que mi carta no sabe de faroles, y casi siempre pierdo ante una escalera de color llena de hambre de dos.

Enhebrando gotas me preguntas peinándote frente al espejo, yo me respondo cara a la pared. Tu tren se aleja…

…y comienzan las conversaciones en silencio.

P.D.: At least it was, de Emiliana Torrini. Su Myspace