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martes, mayo 20, 2008

SPLEEN & IDEAL

"Son coeur est un luth suspendu;
Sitôt qu' on le touche, il résonne."

- De Béranger



(Iba a subir este nuevo post, y cuando he visto la fecha original... hoy hace justo un año de este texto y de esta imagen... parece que el tiempo no pasa...)




Estas son mis tres plumas, las que antes usaba para escribir, cuando mi letra aun no era un desencuentro. Cada una tiene la punta de un grosor diferente, cada una un nombre. La más gruesa, con la que escribía sobre el pasado, se llama Nemhain (pánico), la segunda en grosor, con la que escribía acerca del presente, se llama Macha (batalla), y la más fina, con la que escribía sobre el futuro, Badh (corneja). Estos son los tres nombres y aspectos de la Mórrígan o Morrigu (La Reina de los Fantasmas) diosa de la guerra de los celtas irlandeses en la antigüedad. Mórrígan es a su vez el aspecto más sombrío de la "Gran Diosa Blanca", "La Gran Madre", "La Diosa Luna" que era Dana o Danu ( Dé Ana) (Diosa Ana, o Anu). Dana es la madre de los Tuatha Dé Danann ("gente de la diosa Danu"). De ahí viene Danann… curiosa la urdimbre... Hajna, la húngara de ojos de plata, no solo sabía lo que decía acerca de destinos en las manos y los ojos, también en los nombres y en las cicatrices…


"La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: "Esa criatura me agrada."
Y descendió suavemente por su escalera de nubes y pasó sin ruido a través de los cristales. Luego se tendió sobre ti con la ternura flexible de una madre, y depositó en tu faz sus colores. Las pupilas se te quedaron verdes y las mejillas sumamente pálidas. De contemplar a tal visitante, se te agrandaron de manera tan rara los ojos, tan tiernamente te apretó la garganta, que te dejó para siempre ganas de llorar.
Entretanto, en la expansión de su alegría, la Luna llenaba todo el cuarto como una atmósfera fosfórica, como un veneno luminoso; y toda aquella luz viva estaba pensando y diciendo: "Eternamente has de sentir el influjo de mi beso. Hermosa serás a mi manera. Querrás lo que quiera yo y lo que me quiera a mí: al agua, a las nubes, al silencio y a la noche; al mar inmenso y verde; al agua informe y multiforme; al lugar en que no estés; al amante que no conozcas; a las flores monstruosas; a los perfumes que hacen delirar; a los gatos que se desmayan sobre los pianos y gimen como mujeres, con voz ronca y suave.
"Y serás amada por mis amantes, cortejada por mis cortesanos. Serás reina de los hombres de ojos verdes a quienes apreté la garganta en mis caricias nocturnas; de los que quieren al mar, al mar inmenso, tumultuoso y verde; al agua informe y multiforme, al sitio en que no están, a la mujer que no conocen, a las flores siniestras que parecen incensarios de una religión desconocida, a los perfumes que turban la voluntad y a los animales salvajes y voluptuosos que son emblema de su locura."
Y por esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies, buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina, de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos."

- Los beneficios de la Luna, de Charles Baudelaire (traducción del francés por Enrique Díez-Canedo)



Tres plumas con las que guardaba el equilibrio en los filos del papel, con sus puntas de caña desangrando tinta, consolidando los espacios entre palabras con silencios imponentes, abismos infranqueables entre lo dicho y lo deseado, compleja convivencia, ese oculto lenguaje que jamás nos permitimos desvelar. Ahora que el trazo está seco y las costras endurecidas de las mentiras sellan el recipiente de la tinta, me conformo con los paisajes artificiales del teclado, cada letra condenada dentro de su tecla, fronteras de plástico de perfecta factura, forzadas a un aislamiento a pesar de su necesidad de emparejarse, multiplicarse unas con otras en busca de una palabra que describa la urgencia de medrar en proximidad para encontrar un significado, así, infinitamente en compañía. Pero el equilibrista existencial aquí falla, tarde entendí que solo estaba hecho para perpetrar volteretas en los filos del papel, por eso aquí mi funambulismo se derrama por los bordes de cada tecla, incapaz de caminar más allá del primer tacto, consiguiendo a lo sumo una torpe unión entre ellas cuando creo un diminuto puente de piel con cada pulsación de mis dedos.

Puentes…

…Paris era otra cosa, sus puentes. Volver allí ha ser de Verdad... así que era parte del sueño llegar a oírte recitar ese hechizo "nos vamos a Paris" cualquier noche mientras compartíamos cuchara en el postre. Por eso busqué Venecia, era más tangible, toda una aventura darte cinco minutos de ventaja para jugar a encontrarte en sus puentes. Había un pequeño hotel cerca de la Plaza de San Marcos y del Puente de Rialto que ya casi tenía nuestro nombre. Apenas tres pasos más hasta allí. Mi cascabel habría retornado a tu cuello, ahora que has decidido volver a condenar al tuyo en el fondo de otro cajón, como talismán a tus miedos voladores en alianza irreductible junto a mis conjuros en forma de cuentos e historias susurradas en tu oído en el crítico despegue, mi frente en tu sien, las manos entrelazadas y tu imaginación viajando lejos en el escenario de mis palabras. Así poco a poco el suelo se iría alejando sin que casi te dieras cuenta, narrándote en el sabor de tu aliento mis silencios escondidos, hasta que ya en el aire volvieras a sonreír, haciendo con ello este mundo un poco más luminoso y bello.

La realidad me ha encontrado buscando las respuestas del que camina iluminado por faroles, sintiendo en mi piel cada noche el recorrido de tu ausencia, incompleto, escondiendo mi temblor bajo capas de sonrisas ensayadas en academias nocturnas, por lo que tuve que recurrir a viejos resortes para traer un pedazo de Venecia hasta ti. Era un sin sentido que fuera esclavo tuyo o mío, así que te di a elegir el lugar de su liberación, cómplices los dos, y como no, elegiste el puente…


… a las 18:30 h., debajo de él, en el mismo lugar donde me esperabas sentada en nuestra primera noche, un pedazo de Venecia comenzó a navegar en Madrid… su destino… quien sabe.


En este exilio autoimpuesto todo es indescriptiblemente más oscuro, mas vacío, menos vivo, sin gran parte de su sentido. Frente al rompecabezas que ha supuesto esta aventura, compuesto por mis presunciones de inocencia, decido caminar abanderando lo racional, evitando mirar por el borde de los ojos, que es la manera de ver lo que pasa desapercibido, para no sentir los pálpitos, las intuiciones que me han permitido siempre leerte por dentro. Pero a veces pasa, he bajado la guardia solo un momento y el borde de mi mirada ha tomado las riendas unos instantes…

…recuerda, estar vacía, quererse incompleta, es peligroso, tienes todo lo que siempre quisiste, pero has comprendido que no es en absoluto lo que querías…


…sabía que te perdería si abría los ojos…

…será que mis palabras solapan tu silencio…





P.D.: Samson de Regina Spektor. Aquí el vídeo. Y su myspace


P.D.2: Por un lado, "spleen" tiende a robar al ideal su potencialidad de existir; por otro, da forma e influencia a la propia naturaleza del ideal. Así surge el complemento; la verdad y la ilusión, condicionamiento y libertad, duda y fe, y, por debajo de estos tres pares, la búsqueda de la perfección, la obtención de lo ideal...